Back to Minefield

Né poi si può difendere l'errore,
l'ignoto panorama che si scorge
nel trito susseguirsi delle ore,
se appena l'indifeso fianco porge

la parola, scintilla delle forge
e nota cantilena del sudore
all'ombra di quel sole che non sorge,
se negli anfratti dura quell'odore.

Cade così la tegola del poi
a frantumare il prima ed il durante
e già dimentichiamo ciò che vuoi,

la tarda sera, la stagione errante,
l'inane e stanco incedere dei buoi:
la pelle tesa a cogliere l'istante.

Chiarezza

Dipendesse da me,
saremmo a posto.

O no?

Il sasso degli angeli...

... per quanto sia scagliato molte volte
non genera le onde,
non muove le tue fronde

E le bobine avvolte
ripetono l'identico rumore
bianco, stanco, pervaso dell'afrore.

Se mento, vedi, allora non è vero.